An tristen, wolkenverhangenen Regentagen wollen manche Menschen bewusst dem Schwermut, der hinter der Wohnungstür der eigenen vier Wände lauert, entfliehen. Sie wollen nicht alleine sein. Sich und ihr Leben nicht verstecken. Um nicht vergessen zu werden. So, wie ein alter Schirm womöglich, der erst dann vermisst wird, wenn es in Strömen regnet. „Entschuldigung, sind bei Ihnen Hunde erlaubt?“, fragt eine freundliche Stimme achtungsvoll. Im Eingangsbereich des Cafés steht ein gut gekleideter, schlanker Herr mit weißer Meckifrisur und erwartungsvollem Blick hinter beschlagener Brille. Regentropfen perlen langsam von seiner dunkelblauen Allwetterjacke ab, direkt auf den Schmutzfangteppich. Ich blicke an der mitgeführten Leine entlang und schon haben sie mich inspiziert, die beiden schwarzen Knopfaugen des West Highland White Terriers. Sie wissen schon, so ein possierlicher, weißer Kumpel, der einst durch Hundefutterwerbung in der Flimmerkiste große Bekanntheit erlangte. „Wenn der Vierbeiner so freundlich ist, wie das Herrchen, dann herzlich willkommen“, entgegne ich augenzwinkernd dem neuen Gast. „Mein Hund hat nur noch einen Zahn und ist mindestens genauso wenig gefährlich wie ich“, scherzt der gutgelaunte Mann, der sich in aller Ruhe umschaut und schließlich zufrieden einen Platz in der kuscheligen Sofa-Ecke einnimmt. Seine Wahl fällt auf einen großen Cappuccino. Der vierbeinige Geselle hat es sich inzwischen unter dem Sofa gemütlich gemacht und bei genauem Hinhören ist ein ganz leises Schnarchen zu vernehmen. „Ich wusste gar nicht, dass es das Krönchen gibt. Großes Kompliment, es ist sehr schön hier bei Ihnen im Café“, lobt der rüstige Ruheständler und gönnt sich noch eine Weißweinschorle. Er bejaht die Frage, ob er denn aus dem Kleinstädtchen stamme, aber fügt mit bedrückter Stimme an: „Wissen Sie, meine Frau ist vor zwei Jahren gestorben und ich bin seither zwar mit meinem Hund Gassi, aber nicht mehr viel unter die Menschen gegangen. Manchmal fällt einem da schon die Decke auf den Kopf.“ Es prasselt der Regen an die bodentiefen Fensterscheiben und der Himmel verdunkelt sich immer weiter. „Aber das ändern wir ja ab heute“, fordere ich ihn ein bisschen keck heraus, um die Stimmung ein wenig aufzuhellen. Und da huscht es wieder über sein Gesicht, das sanfte Lächeln. „So, dann werde ich mich mal wieder raus in das Hundewetter begeben“, kündigt der weißhaarige Senior an. Dann steht er auf, schaut sich im Café mit den vielen Zeitzeugen längst vergangener Tage ausgiebig um, wirft noch einen anerkennenden Blick in die Kuchentheke und wir plaudern noch ein wenig über dies und das. „Ich komme ganz sicher wieder“, verabschiedet sich der Witwer und ich bin mir eines baldigen Wiedersehens gewiss. Man hört schon von weitem das Tapsen der weißen Pfötchen auf dem Holzimitatboden und tatsächlich, nur wenige Tage später sind Hund und Herrchen erneut zu Besuch im neuen Lieblingscafé. Ein Schälchen Wasser für die Fellnase, erst einen Cappuccino und dann eine Weinschorle für den Senior. So geht es ein ums andere Mal, wenn das Herzensgespann zu Gast ist. Einen netten Plausch gibt’s natürlich immer gratis obendrein. So staune ich nicht schlecht, als er mir eines Tages beispielsweise sein Alter verrät. „Ach wissen Sie, ich habe in meinen 80 Lebensjahren schon etliches erlebt!“ Wie bitte? 80 Jahre? Dabei könnte der immer sportlich-apart gekleidete Charmeur glatt für einen sich gut gehaltenen Mann Ende 60 durchgehen. Höchstens. „Alles wie immer?“, frage ich den Stammgast. „Nicht ganz!“, entgegnet er mir. Heute nehme er zu seinem Getränk noch einen kleinen, süßen Snack, verkündet er vergnüglich. „Sehr gerne“, freue ich mich wie immer über seinen Besuch. „Mmhhh, wie das duftet“, gibt sich der Senior schon beim Wohlgeruch des kleinen Gebäckstückes ganz entzückt. Dann der erste zaghafte Bissen in das noch warme Butterhefezöpfchen. Es stürzt ihn augenblicklich, mit voller Wucht in einen Strudel aus Emotion und Erinnerung. Die sonst so voller Schalk steckenden Augen füllen sich unkontrolliert mit Tränen. Lebhaft erinnert er sich offensichtlich an ein Ereignis aus seinen Kindheitstagen. Ein wenig besorgt frage ich nach, ob alles in Ordnung ist. Er deutet mir an, doch kurz bei ihm am Tisch Platz zu nehmen. Dann beginnt er mit dem Gebäckstückchen in seiner Hand zu erzählen: „Das schmeckt ganz, ganz, ganz genau so, wie der Butterhefezopf, den meine Mutter aus dem Paket auspackte, das aus Amerika geschickt wurde. Und das war das beste Stück Butterhefezopf meines ganzen Lebens.“ Die Augen beginnen zu funkeln und ich kann sein Glücksgefühl unmittelbar spüren. Er fährt fort: „Wissen Sie, ich wurde mitten im Zweiten Weltkrieg geboren. Es waren harte Zeiten. Als ich ein ganz kleiner Bub war, musste ich täglich mehrere Kilometer zur Schule laufen. Auch im Hungerwinter 1946/1947. Die Lebensmittelversorgung war selbst hier im ländlichen Raum nahezu zusammengebrochen. Es war ein Tag kurz vor Weihnachten 1946, der Schnee lag meterhoch und die Sohlen meiner Lederschuhe hatten sich bereits vollständig vom Schaft gelöst. Ich machte mich gleich nach der Schule auf den beschwerlichen Heimweg. Als ich endlich, vor Kälte zitternd, zu Hause ankam, hat mich meine Mutter sofort in eine wärmende Decke gepackt und meine blau gefrorenen Zehen, die ich kaum noch spürte, in einen Eimer mit warmem Wasser gesteckt. Die Stube war dabei erfüllt von köstlichem Duft. Dann öffnete sie die emaillebeschichtete Ofentür und holte einen warmen Butterhefezopf aus dem Backrohr. Sie schnitt mir ein großes Stück davon ab und während meine Füße im warmen Wasser baumelten, genoss ich das herzerwärmende Gebäck als leckerste Mahlzeit meines bis dahin kurzen Lebens. Es schenkte mir die wärmste Empfindung in diesem kalten Winter. Mein Onkel lebte in Amerika und schickte uns zu Weihnachten eben in diesem Jahr neues Leder, für neue Schuhe und besagten Butterhefezopf, der dann von meiner Mutter an diesem klirrend kalten Tag schon vor dem Fest aufgebacken wurde.“ Inzwischen läuft mir eine Träne über die Wange, weil mich die Geschmackserinnerung des erfahrenen Mannes so anrührt. Es war ein magischer Moment, als der Herr von diesem Sinneseindruck aus Geruch und Geschmack des kleinen Butterhefezöpfchens im Café überwältigt wurde. „Ich danke Ihnen von ganzem Herzen, dass Sie mich daran erinnert haben. Es ist so lange her, dass ich an diesen Tag zurückdachte“, verabschiedet sich später der betagte Mann mit beseeltem Blick. Für das geschilderte Erlebnis hat die Gedächtniswissenschaft einen Namen: Sie nennt diese urplötzliche, emotionale Reise zurück in die Kindheit und Jugend das „Proust-Phänomen“. Der französische Schriftsteller Marcel Proust, der von 1871 bis 1922 lebte, hat es in seinem siebenbändigen Roman „Auf der Suche nach der verlorenen Zeit“ nämlich bereits in Worte gefasst: „In der Sekunde nun, da dieser mit den Gebäckkrümeln gemischte Schluck Tee meinen Gaumen berührte, zuckte ich zusammen und war wie gebannt durch etwas Ungewöhnliches, das sich in mir vollzog.“ Der Protagonist tunkt ein Stück „Petite Madeleine“ in einen Tee. Als er das durchtränkte Gebäck isst, tauchen unmittelbar verloren geglaubte Kindheitserinnerungen wieder auf. Wissenschaftler erklären das wie folgt: Wenn wir etwas sehen, fühlen, schmecken oder hören, werden diese Eindrücke zunächst vom Thalamus, dem größten Teil den Zwischenhirns, geprüft, ehe sie in die Hirnrinde wandern. Im Gegensatz zu allen anderen Sinnen, wird der Geruch hingegen unmittelbar an das limbische System, das in der Nähe des Riechkolbens sitzt, weitergeleitet und sorgt hier direkt für Reaktionen. In dieser Funktionseinheit des Gehirns werden übrigens auch die Emotionen verarbeitet. Gerüche haben also eine größere Chance im Gedächtnis zu bleiben, weil sie sich sozusagen mit Gefühlen verbinden. Ich bin mir sicher, dass jeder von uns den „Proust-Effekt“ schon mehrfach erlebt hat. Wenn eine Geruchs-Geschmacks-Erinnerung aus der Vergangenheit plötzlich so lebendig erscheint, als habe man sie erst gestern erlebt. Es ist ein sonniger Sommertag. Ich komme fröhlich singend aus der Schule. „Tschüss Damiro, tschüss Anita!“, rufe ich meinen Freunden zu, die eine Straße vorher abbiegen. Nur noch schnaufend den „Wieselsberg“ bis etwa zur Hälfte hinauf und endlich bin ich zu Hause angekommen. Ich nehme die Abkürzung über den Hof, direkt auf unsere Küchenterrasse. Wie erwartet steht die Terrassentür offen, und wie immer verheddere ich mich beim Eintreten in dem dekorativen 70er Jahre-Vorhang mit seinen 36 bunten Plastikstreifen. Es duftet vorzüglich nach angebratenem Kartoffelbrei, Apfelmus, sowie Zimt und Zucker. Plinsen nannten meine Eltern das Gericht, das aus Schlesien stammt. Schwupp, sitze ich schon erwartungsvoll in der maisgelb gestrichenen Küche am gedeckten Tisch, den eine rot gemusterte Wachstischdecke ziert. Lustige Früchte hängen als beschwerende Elemente an den Tischtuchklammern. Die obligatorische Kanne mit kaltem Hagebuttentee steht ebenfalls parat, wie jeden Tag. Als sich die ganze Familie endlich zum Mittagessen versammelt, kann ich aufgeregt freudig berichten: „Ich habe heute einen Giraffenstempel bekommen“, sprudelt es aus meinem mit Plinsen vollgestopftem Mund heraus. Eine schöne Belohnung für die Hausaufgaben aus dem Grundschullehrbuch „Lesen lernen mit Habakuk. „Und wie sieht es mit dem Zeugnis aus?“, will meine Mutter wissen. Ich springe auf, renne in mein Zimmer und präsentiere die graue Mappe. Das Zeugnis war mit schwarzer Tinte von meiner Lehrerin Frau Buchta von Hand geschrieben worden. Die Eltern lesen lächelnd, was da schwarz auf weiß geschrieben steht. Mein Vater nestelt an seinem Hemd herum und zieht eine kleine silberne, fünfzig Pfennig Münze aus der Hemdtasche. Er legt sie neben meinen Teller, zwinkert mir zu und sagt: „Nachher gehen wir zusammen ein Eis essen.“ Wenige Wochen später ist mein Vater kurz vor seinem 55. Geburtstag gestorben. Wenn ich heute für meine eigene Familie Plinsen brate, dann bin ich jedes Mal – zack – wieder neun Jahre alt und schmecke diesen sonnigen Sommertag meiner Kindheit. Wie einen lebendig gewordenen Eintrag ins Poesiealbum. Hach, es war so schön, als noch soviel Zukunft und so wenig Vergangenheit war. © Marion Peters